Две недели “честных текстов” давно закончились, я же продолжаю в себе носить темы, на которые я не написала — они оказались сложными для выражения. Одна из таких тем — раздражающие посты в сети: исследовать раздражение, чтобы узнать себя.
Что меня раздражает? Я начала перебирать в памяти посты, которые я стараюсь пролистнуть побыстрее, и вспомнила. Вспомнила и удивилась — мне не нравится читать публичные поздравления с днем рождения детей, мужей, жен, мам и других родственников. У меня есть идея, что это очень интимно: как можно выразить в строчках поста те чувства, которые объединяют эти прожитые годы? Именинник же, будто стоит на сцене в строгом костюме и должен официально реагировать на поздравления, потому что на него все смотрят. Перед всеми днями рождения я становлюсь еще более чувствительная, все время смахиваю слезы, потому что ощущение, что жизнь идет и хочется замереть, чтобы исправить все минуты, которые были потрачены не на любовь.
Так думаю я, люди думают иначе. И я останавливаюсь, чтобы сделать еще один шаг к пониманию себя и принятию других. Мне непросто.
С этим вопросом я жила до сегодняшнего утра, пока не прочитала пост Роберта Мамиконяна — мне нравятся его записки о клиентах и работе. Обычно Роберт пишет веселые, бунтарские посты, но иногда у него бывают тексты, в которых утопаешь в нежности и любви к миру, которая льется из них.
Сегодня был именно такой пост, дойдя до конца я вдруг поняла, что это на самом деле было поздравление сестре с днем рождения.
Любовь к жизни, к людям, к миру — вот, что переполняет нас, когда у наших близких важные события. Мы хотим разделить радость, как делятся теплым хлебом, отламывая его мякиш, передавая по кругу. Люди улыбаются, щурятся на солнце, вдыхают запах скошенной травы, стряхивают падающие на одежду крошки и становятся ближе друг к другу. Как и должно быть в мире — в этот момент любовь и радость стирают между нами границы.
Пусть же расстворятся все мысли, мешающие любви и нежности течь легко и полноводно.
Делюсь с вами текстом Роберта, он про настояющую, теплую жизнь.
» Самолет взлетел. Солнце, стоящее над городом, но сокрытое от глаз куполом техногенных облаков, ударило мне в глаза. Но я не закрыл ставней, не отвернул голову. Отложив в сторону книгу, я повернул лицо к иллюминатору и щурясь смотрел на солнце.
Я скучал по нему.
Оно напоминало что жизнь это чудо. Несмотря на все. Учитывая это все. Побеждая это все.
Я понимал, что я счастлив. Что есть люди, которых я люблю и мысли о них освятят самый темный участок моего сознания, самое ужасное воспоминание, самую глубокую боль.
Что есть встречи, ради которых стоит жить, что есть 41 симфония Моцарта и запах влажного асфальта ереванским утром. Масло тающее на горячем хлебе и лава абрикосового джема. Запах испанской деревенской церкви или ее шеи. Американские ночи полные иного и польские песни у костра. Холодные ночи с пустыне, крики муедзинов, гостеприимство мусульман, сикхов и зороастрийцев.
Мне даровано встречать людей, в которых столько понимания, что становятся не нужны слова. Я подумал о счастье влюбляться каждый день. В людей и в жизнь.
Я вспомнил стариков и голубей на улочках старого Мадрида и утреннюю мессу на конце света. Град заставший меня на холмах Кастилии-Леона и радугу, что освящала мой долгий путь оттуда… Оттуда сюда.
Жизнь это огромный дар. И нескончаемая борьба, чтобы этот дар увидеть. Видимо об этом весь Бах. И лучшее из Моцарта. И Рильке. И Милош. И мой Пушкин. И все все все. Солнце.
Летим дальше.
Это я к чему. С днём рождения сис ты лучшая.»
